[chove, chuva...]

Minha vida é assim:

Não quero ostentar luxos;

Simplesmente como, durmo, leio,

Vivo.

Não corro aos lugares:

Ou vêm até mim, ou

Que me esperem em meu

Tempo.

Meu eu, é assim: incoerente.

De nada correto, sóbrio; mas

Sem despachos de pura

Ilusão.

É belo, forte, fala alto.

Mas também fraco,

Silencioso. Feio.

Eu.

Minha vivência? É... assim.

Importa-te? Não creio.

Nada de mais faço. Nem

Sei.

Sigo caminhos dúbios; olho

Ao jornal por acaso; curioso;

Não gosto. Torrencialmente

Chove.

Minha casa é assim.

Nem apertamento, Paulista,

Tampouco um Morumbi,

Menção.

É local. É a fresta

Secúmida do pasto dos fundos.

Perfeita rota, forma de

Fuga.

Minh'alma... é assim.

Brilha sob luares ensolarados

E fernandopessoalmente vale

Pena.

Com que escrevo, sim.

Justo para mim, fraco.

Para libertar-me, vil,

Grande.

Meu coração? Acho que... é

Assim. Como um fuzil cuspindo

Balas de canhão de ciúme

Puro.

É como um baú, nem cheio

Nem vazio. É uma gama de

Infinidades. É, apenas,

Poesio.

[tempo combinando com meu estado de espírito.]