[...]

Um dia... Um dia perceberemos que beijar uma pessoa para esquecer a outra é bobagem; você só não esquece a pessoa como pensa muito mais nela.

Um dia percebemos que as maiores provas de amor são as mais simples.

Um dia percebemos que o comum não nos atrai.

Um dia saberemos que ser classificado como 'o bonzinho' não é bom.

Um dia percebemos que a pessoa que nunca te liga é a que mais pensa em você.

Um dia saberemos a importância da frase: 'tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas.'

Um dia percebemos que somos muito importantes para alguém e não damos valor a isso.

Um dia percebemos que aquele amigo faz falta, mas aí já é tarde demais.

Enfim... um dia percebemos que apesar de vivermos quase um século, esse tempo todo não é suficiente para realizarmos todos os nossos sonhos, para beijar todas as bocas que nos atraem, para dizer tudo o que tem que ser dito. O jeito é: ou nos conformamos com a falta de algumas coisas na nossa vida ou lutamos para realizar todas as nossas loucuras...

Quem não compreende um olhar, tampouco compreenderá uma longa explicação.

[Carlos Drummond de Andrade]

[ai.]

[...]

Só foi uma noite e uma tarde.

E, as vezes, percebemos que não é preciso muito para sermos felizes.

ótima noite para qualquer um.

[chove, chuva...]

Minha vida é assim:

Não quero ostentar luxos;

Simplesmente como, durmo, leio,

Vivo.

Não corro aos lugares:

Ou vêm até mim, ou

Que me esperem em meu

Tempo.

Meu eu, é assim: incoerente.

De nada correto, sóbrio; mas

Sem despachos de pura

Ilusão.

É belo, forte, fala alto.

Mas também fraco,

Silencioso. Feio.

Eu.

Minha vivência? É... assim.

Importa-te? Não creio.

Nada de mais faço. Nem

Sei.

Sigo caminhos dúbios; olho

Ao jornal por acaso; curioso;

Não gosto. Torrencialmente

Chove.

Minha casa é assim.

Nem apertamento, Paulista,

Tampouco um Morumbi,

Menção.

É local. É a fresta

Secúmida do pasto dos fundos.

Perfeita rota, forma de

Fuga.

Minh'alma... é assim.

Brilha sob luares ensolarados

E fernandopessoalmente vale

Pena.

Com que escrevo, sim.

Justo para mim, fraco.

Para libertar-me, vil,

Grande.

Meu coração? Acho que... é

Assim. Como um fuzil cuspindo

Balas de canhão de ciúme

Puro.

É como um baú, nem cheio

Nem vazio. É uma gama de

Infinidades. É, apenas,

Poesio.

[tempo combinando com meu estado de espírito.]

[blarg.]

Ali estava ela.

Os fios em ondas leves, soltos, caídos por cima dos ombros, ainda úmidos do banho recém-tomado. De frente para ela, enquanto falava, observava seu sorriso [sorria muito!], mostrando os dentes brancos e de menina. Mexia constantemente no canudo de seu copo [milk-shake de morango]e se voltava para sempre para observar o ambiente, demonstrando a animação de quem descobre o mundo e o compartilha [principalmente].

Entre todos os risos, piadas, coisas mais sérias, e os intervalos para o milk-shake, e a pizza e o refrigerante [que sobraram mais da metade], ainda tão importante quanto foi a sensação que fchegou e ficou, antecedendo os 'boa noite e bom dia' [Aliás, posso dizer que a 'boa noite' se deve também ao seu sorriso.]

E, depois, veio o apreço.

Em seguida, o querer bem.

Virou alta estima.

E, por início, a amizade, oras!

Que, mesmo eu não sabendo porque, vou estar sempre aqui.

[E existem diversas coisas que não tem fim.]

Adoro você.

[atualizando]

[^^]

Sombra

Enquanto todos os braços se cruzam ante a espera da chuva - que não passa - eu sou aquele que sente o vento palpitando cada poro, o que degusta do céu-em-sombra, mesmo que cinza, e dos chapiscos de asfalto [molhado].

As gotas me atravessam os tecidos, mesmo na sombra, e cada ponto-de-fusão me treme. Os jeans, algodões e botões transpassados [no vapor] por bicicletas; rentes ao traço da rua não t[r]emem com o vizinho: líquidos potencialmente automóveis.

E, no seco, o que goteja é o cinza [ainda].

Os pedestres, com braços acima, como na diligência colect, são soerguidos e só levados pelos monótonos guarda[s][-]chuvas. Mas eu não, não pedante, mergulho [o tênis - mesmo que branco - e os cabelos e mãos e almas] nos pequenos círculos que pingos formam quando encontram poça-asfalto, não! e se apaixonam pelo solo.

Mesmo que por suspiro, as linhas que levam as esferas aquáticas formam fluxo, métrica e *-lírico-linguagem-poética, e, mesmo que não intencionalmente, acabam por incomodar. Não a mim. Talvez no futuro, mas não há mim.

E é só uma chuva. Mas não para o que procura o solo como apoio e fim, para o que soergue a mão, cumprimenta, e busca as nuvens na fumaça. Ou no úmido ar que impede as pessoas de sentar e olhar carrosbicicletasgotasguardachuvasso-erguidos. E o pavimento envernizado [vítreo].

Só chove quando eu não espero.

[...]

nha..

[estranho...]

Nossa vida se complica sozinha, ou a complicamos ou ela nos complica...

O tempo parece tão inimigo, e as coisas que a gente atropela acabam atropelando a gente.

Matamos um leão por dia, esperando que a leoa nos parabenize.

A gente não tem sentido, e vive tentando achar sentido em tudo.

Não reconhecem nossas mortes sei lá por que.

Cansam a gente tentando nos cansar.

Sei lá.

[kind of empty..]